Rückkehr von den Lebenden Toten

Da sitz ich vor meiner elektronischen Rechenmaschine und setze wieder mal einen hervorragenden Artikel für ein hervorragendes Projekt eines Kollegen. Und wie immer ergötze ich mich an der Wohlwahl wohlgewählter Worte so, dass es mich im Auge juckt, irgendetwas grafisches dazubeizusteuern... irgendetwas komisches... irgendetwas krankes... irgendetwas aaaaaaaaaaaaaaaabgefahrenes...

Ich greife mir also Bildmaterie aus dem Netz, schmiere darin herum, würfele Zitate aus dem interview und verziere alles mit ungarischen Runen. (Glaubt mir, bei diesem Interview ist das mehr als passend...) und bastele etwas, was ich meinen "Neofolkzombie" nenne.


Und plötzlich halte ich inne.
Das Grinsen gerinnt auf meinen Lippen. Das Glas Wein fällt zu Boden, die Erde fängt an zu bluten...

"Scheisse, woher kenne ich diesen Typen bloss...?"

Und dann fällt es mir ein.

Genau der Wichser hat mir mal in der Markthalle ein Bier vor die Füsse gespuckt. Ungelogen. Die Minna, die er hinter sich herschleifte, war kahlarsiert und trug ein weisses, doch besudeltes, Brautkleid.

Sie hatte Haut von der Konsistenz fettarmer Magermilch.
Körbchengrösse F.
Und Vampirzähne.
Wie konnte ich das bloss vergessen?