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Nachtmusick :: Letzte Chance?

Vielleicht die letzte Chance in Freiheit... der Anbieter, mit dem ich die Remixe meiner alten Hits angefertigt habe, wurde wohl von einer größeren Firma aufgekauft und man kann die Songs nicht mehr downloaden. Arggggghhhh

Werkstattbericht 2025-10-30

Liebe Gemeinde, die Schleier zwischen dieser und der anderen Welt werden dünner, schon verwehen sie und lösen sich im Nebel der Nacht auf. Auch dieses Jahr gedenken wir wieder aller Heiligen und aller Seelen, wie unheilig und unselig sie auch sein mögen. Diese und die andere Welt... welche von beiden ist inzwischen die unheimliche, und welche die, für die man sich entscheiden wird, wenn man auf der Schwelle steht?
Momentan auf dem Schreibtisch:

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Fundstück der Woche

Bilder  zur "Nachtparade von 100 Dämonen" (Hyakki Yagyō)
von Kawanabe Kyōsai (1831 - 1889)

Psst...

...gibt es eigentlich ein Medikament gegen die Zombifizierung des Äons?

(sag 'Æon'...)

Es ist wieder soweit...

Tja, tut mir leid, Linus...

Flash Fiction :: Neues von Holly Owain [4]

Holly war tief in ihre Studien vertieft – die Füße auf dem Tisch, den Hut über den Augen – als es an der Tür des Cafés klingelte.

„Willkommen in meinem Büro“, murmelte sie. „Ziehen Sie eine Nummer.“

„Holly, die Torwächterin?“ Eine tiefe, nervöse Stimme.

Sie spähte unter ihrem Hut hervor. Dort stand ein junger Dämon, kaum einen Meter 1,20 groß, mit kleinen Hörnern und einem zitternden Schwanz. Er sah aus, als würde er gleich weinen.

„Oh! Hi!“ Holly setzte sich schnell auf und vergaß, dass ihre Füße auf dem Tisch lagen. Sie kippte rückwärts über ihren Stuhl, in einem Gewirr aus Gliedmaßen und gestreiften Strümpfen. „Au. Ja! Das bin ich.“

Der Dämon stürzte vorwärts. „Es tut mir so leid! Ich wollte nicht …“

„Du bist bezaubernd!“ Holly sprang auf und rückte ihr Bustier zurecht, das sich irgendwie wieder verdreht hatte. „Was ist los, Süßer?“

„Ich bin zufällig durch so’ne Bresche gekommen, und jetzt habe ich mich verlaufen und kann den Weg nach Hause nicht finden, und –“

Hollys Gesichtsausdruck verschmolz. „Oh, Liebling. Komm her.“ Sie zog ihn in eine Umarmung, völlig unbeeindruckt davon, dass ihr immer noch der Rock vom Café-Vorfall fehlte. Sie stand nur in ihrer kaffeefleckigen Bluse, ihrem Bustier und ihren stets treuen gestreiften Strümpfen da. Der Dämon bemerkte es und sah ihn verwirrt an.

„Ähm, Miss? Ihr –“

„Lange Geschichte. Sehr lange Geschichte. Es geht um einen Stuhl und Physik.“ Holly grinste. „Wichtig ist: Ich bringe dich sicher nach Hause. Das ist mein Job. Und willst du einen Keks?“

Seine Augen leuchteten hoffnungsvoll. „Wirklich?“

„Wirklich.“ Holly schnappte sich ihre Bücher und bewahrte trotz ihrer offensichtlich nackten Stellen irgendwie ihre Würde. „Komm schon, Kleines. Wir reparieren das zusammen."

Flash Fiction :: Neues von Holly Owain [3]

Holly brauchte Koffein, bevor sie ihre Liste mit Entitäten in Angriff nehmen konnte, die noch vor Halloween des Landes verwiesen werden mussten. Sie stieß die Cafétür mit der Hüfte auf, die Arme voller Zauberbücher, und blieb sofort mit dem Absatz an der Fußmatte hängen.

Die Zeit verlangsamte sich.

Die Bücher flogen in die Höhe. Holly wirbelte vorwärts. Ihr Rock rutschte hoch. Um das Gleichgewicht zu halten, klammerte sie sich an den nächstgelegenen Tisch – auf dem eine halbvolle Kanne stand.

Sie landete auf einem Stuhl. Die Kaffeekanne landete auf ihrem Schoß, die Bücher regneten um sie herum. Ihr Hut landete perfekt auf dem Kopf eines schockierten Geschäftsmannes. Ihre neue Bluse – genau zehn Minuten getragen – wies nun einen Kaffeefleck in Form eines schreienden Geistes auf.

"autsch", sagte Holly und verkündete dem stillen Café: "Alles okay, das war Absicht!“

Der Barista, Tyler, zuckte nicht einmal mit der Wimper. „Das Übliche, Holly?“

„Dreimal.“ Sie wollte aufstehen, als ihr Rock am Stuhl hängen blieb. Der Stoff riss dramatisch auf und löste sich dann vollständig ab. Holly stand da in ihrer Bluse und diesen unverwüstlichen schwarz-orange gestreiften Strümpfen. „Weißt du was? Bring einfach den ganzen Topf mit.“

Ein Kunde flüsterte laut: „Trägt sie …“

„Die ewige Frage!“, verkündete Holly fröhlich und posierte. „Niemand weiß es! Es ist mein Lieblingsgeheimnis!“

Tyler schob ihr den Kaffee hinüber. „Dieselbe Antwort wie immer?“

„Ich würde nicht im Traum daran denken, es zu verderben.“ Holly zwinkerte .

Flash Fiction :: Neues von Holly Owain [2]

Ich brauche neue Kleidung“, verkündete Holly und marschierte im Bademantel und mit ihren Hexenstiefeln in Thornwoods einzige Boutique.

Die Besitzerin, Mrs. O‘Malley, blickte auf und schrie auf: „Holly! Du bist – du bist ja total na--“

„Nur technisch, okay?“ Holly blickte auf den Bademantel hinunter, der mit Kürbisflecken bedeckt war. „Okay, gutes Argument. Der Rock hat es nicht geschafft.“

Sie schnappte sich Kleidung und ging in die Umkleidekabine. Dreißig Sekunden später ertönte Hollys gedämpfte Stimme durch die Tür: „Ähm. Ich stecke fest.“

„Wieso steckst du fest?“

„Der Reißverschluss hat mich gebissen!“, fluchte Holly. „Außerdem glaube ich, dass ich es verkehrt herum angezogen habe. Kann ein Kleid falsch herum UND verkehrt herum getragen werden?“

Ein Krachen. Ein Aufschrei. Die Tür der Umkleidekabine fiel aus den Angeln.

Holly stand da, in einen Vorhang gehüllt, in drei verschiedene Kleider verwickelt, ihr Hut brannte irgendwie. Ein Stiefel hing von der Deckenlampe.

„Ich nehme sie alle“, sagte sie fröhlich und reichte eine Kreditkarte, während sie die Flammen ausklopfte. „Und vielleicht etwas Industriegarn?“

Mrs. O‘Malley seufzte nur, packte alles ein und fügte ein Nähset hinzu. „Das geht aufs Haus, Schätzchen. Ich glaube, du brauchst das.“

Flash Fiction :: Neues von Holly Owain [1]

Holly wachte mit dem Gesicht nach unten in ihrem Kräutergarten auf und schmeckte Dreck und Reue.

„Ughhh“, stöhnte sie und rollte sich herum. Ihr Hut steckte irgendwo im Rosmarin. Ihr Rock war auf eine wirklich beängstigende Höhe hochgerutscht.

Mr. Whiskers saß auf dem Zaun und wedelte verurteilend mit dem Schwanz. „Harte Nacht?“

„Siebzehn Breschen versiegelt, einen Höllenfürsten verbannt und die ganze Stadt gerettet.“ Holly setzte sich auf, Blätter fielen ihr aus dem Haar. Ihr Bustier hatte sich komplett verdreht. „Außerdem glaube ich, dass ich in einer anderen Dimension einen Stiefel verloren habe.“

„Es ist der erste Oktober.“

„Genau! Halloween-Vorbereitungsmonat!“ Sie versuchte aufzustehen, stolperte über einen Gartenzwerg und fiel erneut aufs Gesicht. „Au. Okay. Neuer Plan. Erst Kaffee. Würde später.“

„Das sagst du jedes Jahr.“

„Und jedes Jahr klappt es.“ Holly grinste aus dem Dreck, irgendwie immer noch strahlend, obwohl sie aussah, als hätte sie gegen eine Heckenschere gekämpft und verloren. Ihre schwarz-orange gestreiften Strümpfe waren wie durch ein Wunder noch intakt – das einzige Teil ihres Outfits, das überlebt hatte. „Außerdem habe ich dreißig Tage Zeit, mich fertigzumachen.“

Sie stand auf, schwankte, und die Sicherheitsnadel ihres Rocks gab völlig nach. Der zerfetzte Stoff fiel vollständig ab.

Mr. Whiskers wandte den Blick ab. „Trägst du …“

„Das muss nur ich wissen und das Universum kann darüber rätseln!“ Holly posierte völlig unbekümmert, nur in ihrem verdrehten Bustier und den gestreiften Strümpfen. „Geheimnis ist Teil meines Charmes!"

Willkommen im Unheimlichen Oktober

Auch dieses Jahr wieder mal ein spezielles Halloween...

But Christ could not anticipate the craftiness of his followers. The triduum of Halloween, All Saints’ Day, and All Souls’ Day were brewed within recycled pagan casks — the Celtic festival of Samhain, Egyptian solar superstitions, devotions to Pomona, the Roman goddess of plenty — and overlaid onto older spiritual calendars that marked when the dead were unusually close to the quick, when “the gods whom Christ dethroned joined the ill-omened throng”. The Public Domain Review: A Melting Cauldron: The Book of Hallowe’en (1919)

Flash Fiction :: Piep-Show

Mallory biss in ein gelbes Marshmallow-Küken.
Süß, dann salzig. Dann metallisch.
Blut füllte ihren Mund. Sie würgte.
Das Küken grinste.
In der Küche zuckte die Tüte.
Winzige Küken piepsten – leise, dann schrill, wie tausend Babyfone.
Sie griff zum Messer. Zu spät.
Die Küken schlüpften, rissen die Folie auf, Zuckergesichter starrten gierig.
Der Ofen sprang an.
Sie sprangen hinein.
Brutzeit.
Mallory schrie, als ihr Rücken knackte, Arme zu Flügeln wurden.
Die Haut färbte sich gelb. Der Schnabel wuchs.
Die nächste Lieferung war bereit.
Extra fluffig.
Extra süß.

Flash Fiction :: Auferstehungssonntag

Am Karfreitag wurde sie beerdigt.
Am Sonntag war das Grab leer.
„Vielleicht ist die Erde eingebrochen“, sagte der Priester.
Aber die Ziege war verschwunden.
Dann der Hund.
Er hörte Kauen hinter dem Altar.
Dort war sie.
Sie nagte an einem Lammbein, Augen pechschwarz, Kleid zerrissen, summte rückwärts Kirchenlieder.
„Du sagtest, Auferstehung sei ein Geschenk“, zischte sie.
Er floh.
Sie folgte.
Seitdem regt sich jedes Jahr an Ostern etwas hinter der Kapelle.
Und nichts bleibt ewig begraben.

Flash Fiction :: Osterparade

Sie marschierten schweigend.
Hüte, Anzüge, Kleider – tadellos. Doch die Gesichter: schlaff, die Augen trüb vom Verfall.
Die Osterparade der Stadt war zurückgekehrt – 80 Jahre zu spät.
Pater Doyle beobachtete vom Kirchturm, das Kruzifix wie ein Messer umklammert.
Er sah seinen Urgroßvater – halber Kiefer baumelnd – Kindern zuwinkend, die wie versteinert standen.
Als die erste Note der Geisterkapelle erklang, folgten die Lebenden – ruckend, verdreht.
Doyle läutete die Glocken, bis seine Hände bluteten.
Sie hörten nicht auf.
Ostern war wieder da.
Und ging nie mehr.

Flash Fiction :: Das Hohle Ei

Jenny biss in das bemalte Ei. Es knackte – nicht aus Schokolade, sondern aus sprödem Knochen. Darin: ein winziger, mumifizierter Finger.
Ihre Mutter schnappte nach Luft. „Schon wieder“, flüsterte sie und starrte in den Korb.
Ein Ei pochte. Ein anderes zuckte.
Draußen ächzte die alte Weide im Wind.
Oma hatte immer gesagt, der Baum trage jedes Ostern Früchte – Kindheitslügen, geerntet von gierigen Wurzeln.
Jenny ließ das Ei fallen. Aus der Schale drang ein Wispern: „Du hast gesagt, du hast ihn nicht gestoßen.“
Hat sie ja auch nicht. Nicht richtig.
Die Wurzeln hörten zu.
Sie wussten es.

Lyrics :: Great Lover Man

 

Noch zehn Tage bis zum Tag von Gran Ololufe!

open the door
open the window
let me in
let me in

i bring fresh flowers
love and lots of sweets
let me in
let me in

great saint of love
teacher of love
martyr of love
great ololufe
let me in
let me in

every man is a star
every woman is a star
now let the kisses of the stars
rain hard upon thy body

sheikh valentine
sheikh yerbootie

La Chandeleur

Das Fest der Reinigung! Das Licht der Welt erscheint! Ein schönes Lichtmess (oder Candlemas für unsere Druidenfreunde in Übersee). Dieses Jahr beginnen wir auch traditionell die 12 Tage bis zum Fest von Gran Ololufe!