Die Besitzerin, Mrs. O‘Malley, blickte auf und
schrie auf: „Holly! Du bist – du bist ja total na--“
„Nur technisch, okay?“ Holly blickte auf den
Bademantel hinunter, der mit Kürbisflecken bedeckt war. „Okay, gutes Argument.
Der Rock hat es nicht geschafft.“
Sie schnappte sich Kleidung und ging in die Umkleidekabine. Dreißig Sekunden später ertönte Hollys gedämpfte Stimme durch die Tür: „Ähm. Ich stecke fest.“
„Wieso steckst du fest?“
„Der Reißverschluss hat mich gebissen!“, fluchte Holly. „Außerdem glaube ich, dass ich
es verkehrt herum angezogen habe. Kann ein Kleid falsch herum UND verkehrt
herum getragen werden?“
Ein Krachen. Ein Aufschrei. Die Tür der
Umkleidekabine fiel aus den Angeln.
Holly stand da, in einen Vorhang gehüllt, in
drei verschiedene Kleider verwickelt, ihr Hut brannte irgendwie. Ein Stiefel hing
von der Deckenlampe.
„Ich nehme sie alle“, sagte sie fröhlich und
reichte eine Kreditkarte, während sie die Flammen ausklopfte. „Und vielleicht
etwas Industriegarn?“
Mrs. O‘Malley seufzte nur, packte alles ein
und fügte ein Nähset hinzu. „Das geht
aufs Haus, Schätzchen. Ich glaube, du brauchst das.“
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